Allait-il me falloir continuer à errer encore longtemps ainsi ? I hate my life. J’en suis réduit à m’exprimer en anglais pour ne pas avoir à affronter cette dure réalité. Tout est tellement plus gai et plus facile à accepter dans la langue de Shakespeare. On aime s’exprimer dans des langues étrangères. Tout comme ma langue serait étrangère dans la bouche d’une fille…
Il y a quelque chose qui relève de la science-fiction ou de l’ésotérisme dans ce qu’on peut appeler une soirée. Fitzgerald avait absolument tout compris de ce petit mécanisme dans Gatsby le Magnifique. Il y a l’excitation, la petite chaleur en son for qui fait espérer monts et merveilles, la soirée telle qu’on l’idéalise. On se la joue une, deux puis trois fois dans la tête et rien ne semble vraiment, à ce moment précis, compromettre le déroulement de celle-ci. Mais la vie est une petite catin qui a bien de la peine à se soumettre à quelques examens rigoureux. Car cette petite excitation est constamment accompagnée par son inévitable ruine, sa chute imminente. Aller en boîte de nuit est réellement devenu un calvaire. C’est mon chemin de croix. Mais on y va quand même toujours dans l’espoir qu’on donne à manger à la meute en plein rut. Cet espoir on le cultive à travers une coupe de cheveux sur laquelle on a passé du temps, des vêtements que l’on a eu de cesse d’essayer, un rasage parfaitement étudié. Oui, à cet instant tout va à peu près pour le mieux car on vit dans la promesse de quelque chose. Et ce quelque chose, au fur et à mesure de la soirée, se fait désirer. Progressivement toutes mes illusions s’envolent, une à une, dans les rythmes tonitruants d’une musique qui a sous sa coupe pas loin de 300 personnes. Qu’est-ce que j’aimerais être juste une note de musique…
La soirée bat son plein et moi je suis là à scruter les moindres mètres carré de peau des filles en action sur le dancefloor. C’est globalement jouissif. J’en repère plusieurs. Cette soirée n’est pas mauvaise de ce point de vue. Toujours est-il que je demeure seul. Mais c’est vrai, on ne choppe plus en boîte. Et ça me réconforte de savoir que je ne suis pas le seul. Que je suis « comme tout le monde ». Et puis il y a ces regards que l’on jette au hasard au milieu de la foule dansante. Les yeux balayent d’un coup l’assistance. Et là je sais que tout est perdu. Il y a cette fille qui, disons-le, est vraiment bandante, et qui danse, plutôt bien (entendons : elle bouge bien son corps) tout de blanc vêtue. Puis un mec s’en approche, et par je ne sais quel moyen (une incantation vaudou ? une formule magique ?) il parvient à capter son attention, danse avec elle, se rapproche. Puis elle se tourne et frotte son cul sur lui (je me sens mal). A ce moment une boule à l’estomac me prend, mes trippes se tordent. Je ne sais plus si c’est l’alcool ingurgité ou cette vision d’horreur qui me fait autant mal. Quoi qu’il en soit je souffre. Et ne supporte pas ce spectacle auquel j’aurais aimé être convié. Du coup je suis parti. J’ignore donc comment s’est terminée la danse et je ne préfère pas savoir. Si j’ai loupé un happy end tant mieux. Je pars m’asseoir seul et je verse quelques larmes. Je suis vidé et impuissant. Je sais qu’en rentrant chez moi je vais me branler comme un malade. Mais pour l’heure je suis triste, profondément triste. Un autre couple d’amoureux vient s’asseoir non loin de moi. C’est bien ma veine, moi qui voulais être un peu tranquille. La plénitude du silence. La musique est toujours aussi forte et ma vie s’éteint. Ma solitude apparaît sur les murs de la discothèque quand, sous les effets des stroboscopes, mon ombre surgit. Un bref instant. Ephémère. Comme la vie. Life sucks yeah. Ca paraît tellement plus cool dit comme ça.
Il y a quelque chose qui relève de la science-fiction ou de l’ésotérisme dans ce qu’on peut appeler une soirée. Fitzgerald avait absolument tout compris de ce petit mécanisme dans Gatsby le Magnifique. Il y a l’excitation, la petite chaleur en son for qui fait espérer monts et merveilles, la soirée telle qu’on l’idéalise. On se la joue une, deux puis trois fois dans la tête et rien ne semble vraiment, à ce moment précis, compromettre le déroulement de celle-ci. Mais la vie est une petite catin qui a bien de la peine à se soumettre à quelques examens rigoureux. Car cette petite excitation est constamment accompagnée par son inévitable ruine, sa chute imminente. Aller en boîte de nuit est réellement devenu un calvaire. C’est mon chemin de croix. Mais on y va quand même toujours dans l’espoir qu’on donne à manger à la meute en plein rut. Cet espoir on le cultive à travers une coupe de cheveux sur laquelle on a passé du temps, des vêtements que l’on a eu de cesse d’essayer, un rasage parfaitement étudié. Oui, à cet instant tout va à peu près pour le mieux car on vit dans la promesse de quelque chose. Et ce quelque chose, au fur et à mesure de la soirée, se fait désirer. Progressivement toutes mes illusions s’envolent, une à une, dans les rythmes tonitruants d’une musique qui a sous sa coupe pas loin de 300 personnes. Qu’est-ce que j’aimerais être juste une note de musique…
La soirée bat son plein et moi je suis là à scruter les moindres mètres carré de peau des filles en action sur le dancefloor. C’est globalement jouissif. J’en repère plusieurs. Cette soirée n’est pas mauvaise de ce point de vue. Toujours est-il que je demeure seul. Mais c’est vrai, on ne choppe plus en boîte. Et ça me réconforte de savoir que je ne suis pas le seul. Que je suis « comme tout le monde ». Et puis il y a ces regards que l’on jette au hasard au milieu de la foule dansante. Les yeux balayent d’un coup l’assistance. Et là je sais que tout est perdu. Il y a cette fille qui, disons-le, est vraiment bandante, et qui danse, plutôt bien (entendons : elle bouge bien son corps) tout de blanc vêtue. Puis un mec s’en approche, et par je ne sais quel moyen (une incantation vaudou ? une formule magique ?) il parvient à capter son attention, danse avec elle, se rapproche. Puis elle se tourne et frotte son cul sur lui (je me sens mal). A ce moment une boule à l’estomac me prend, mes trippes se tordent. Je ne sais plus si c’est l’alcool ingurgité ou cette vision d’horreur qui me fait autant mal. Quoi qu’il en soit je souffre. Et ne supporte pas ce spectacle auquel j’aurais aimé être convié. Du coup je suis parti. J’ignore donc comment s’est terminée la danse et je ne préfère pas savoir. Si j’ai loupé un happy end tant mieux. Je pars m’asseoir seul et je verse quelques larmes. Je suis vidé et impuissant. Je sais qu’en rentrant chez moi je vais me branler comme un malade. Mais pour l’heure je suis triste, profondément triste. Un autre couple d’amoureux vient s’asseoir non loin de moi. C’est bien ma veine, moi qui voulais être un peu tranquille. La plénitude du silence. La musique est toujours aussi forte et ma vie s’éteint. Ma solitude apparaît sur les murs de la discothèque quand, sous les effets des stroboscopes, mon ombre surgit. Un bref instant. Ephémère. Comme la vie. Life sucks yeah. Ca paraît tellement plus cool dit comme ça.
1 commentaire:
Blop =( Purée, c'est violent comme texte.
Je me reconnais un peu dans certains passages du texte, avec le fait de parler en anglais. Avec une copine, une fois, je parlais de my life mais que en anglais parce que je remarquais qu'en français, c'était plus dur à dire. Puis pour avouer des sentiments aussi, j'utilise l'anglais "Yeah I love you" xD
Sinon, le fait d'idéaliser les scènes comme ça... c'est tellement vrai ! T'es tellement désespéré après ça...
Enfin bon, c'est un texte triste, je l'aime beaucoup, c'est violent surtout avec le branlage. Putain, j'ai pris une boisson énergétique et je tremble commme une malade, c'est hallucinant, ça m'était jamais arrivée... En plus, je déprime à mort, là, horrible...
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